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Margot Westland fröstelte. Die Nachtluft strich kühl durch das
offene Fenster in ihren weinroten Morris herein. Die junge Frau streckte
die Hand nach der Fensterkurbel aus, ohne den Blick von der nur durch die
Scheinwerfer erhellten Straße zu nehmen, als sie den Schrei hörte.
Es war der Schrei einer Frau, schrill, langgezogen, in höchster Todesnot
ausgestoßen. Panik gellte in diesem Hilferuf einer gepeinigten Kreatur.
Margot Westland rammte den Fuß auf die Bremse, daß der Morris
auf der nebelfeuchten Asphaltstraße schleuderte und sich querstellte.
In ihrer Aufregung stieß sie gegen den Schalter für die
Scheibenwischer, die sich surrend und flappend in Bewegung setzten. Der Motor
verstummte mit einem letzten Blubbern. Nur noch das Geräusch der sirrenden
und quietschenden Gummiblätter auf der trockenen Scheibe war zu hören.
Margot tippte mit bebenden Fingern gegen den Schalter.