Das Haus lag in tiefer Dunkelheit. Wind strich um die Mauern, drang durch die zerbrochenen Scheiben ins Innere ein und wehte das Laub auf, welches hoch, sehr hoch auf den Wegen und dem Rasen lag, der das Gebäude umgab. Bäume reckten ihre kahlen, dürren Äste in den Nachthimmel. So als wollten sie die Natur anklagen für das, was sie mit ihnen getan hatte. Kein Licht erhellte den Garten oder das Haus. Selbst der Mond hielt sich hinter dichten Wolken verborgen, die einem endlosen Band gleich über das Firmament zogen. Eng aneinander gereiht, in bizarren Formen und Figuren. Früher einmal hatten in diesem alten Haus Menschen gewohnt. Aber das lag schon lange zurück. Jahre. Jahrzehnte. Inzwischen waren sie alle fort; gestorben oder weggezogen. Das sah man auch. Farbe blätterte von den Mauern, Fenster und Türen ab, die dennoch dem Wetter zu trotzen schienen. Der Garten, einst von Rosenhecken umsäumt, war verwildert. Unkraut wucherte zwischen den Steinen der Wege empor, bedeckte die Zufahrt, welche zu einer erst später angebauten Garage führte, und rankte sich um das Eisengitter, welches das Grundstück zur alten Straße hin abgrenzte. Zwar blühten die Rosen noch manchmal, doch sie verschwanden unter den Gräsern und Farnen, unter dem Unkraut und auch unter dem Laub, welches niemals weggeräumt wurde und sich darum auftürmte. Bäume warfen lange Schatten, trugen im Frühling und im Sommer ihr Blätterkleid, um es im Herbst zu verlieren und nun – im Winter – kahl da zu stehen – als Symbol der Vergänglichkeit und Wiedergeburt der Natur. Die Menschen in dem kleinen Ort machten einen weiten Bogen um das Haus. Es sei nicht geheuer, hieß es, und darin würde das Böse wohnen. Obgleich niemand so genau wusste, was das Böse eigentlich sein sollte. Doch alle wussten, dass man sich vor dem Grundstück und vor allem vor dem Inneren des Hauses hüten sollte. Menschen seien darin umgekommen oder verschwunden, so erzählte man sich. Tiere, die durch die zerbrochenen Scheiben hineingekrochen seien, hätte man in höchster Not schreien hören. Waren es Legenden? Waren es die typischen Spukgeschichten, wie man sie sich vielerorts erzählte? Ursprünglich ausgedacht, um Kinder abzuschrecken? Verselbstständigte Märchen, die sich als Legende verbreitet hatten, mehr und mehr Nahrung erhielten und schließlich als Tatsache gelten durften? Keiner aus dem Ort wusste es und keiner hatte Lust, der Sache auf den Grund zu gehen. Das Bohrmann-Haus, wie es hieß, war ein verwunschener Ort, den man mied. Fremde hingegen waren schon immer angetan gewesen von den Geheimnissen und Mythen, welche sich um dieses Haus rankten. Touristen erfuhren in den Wirtshäusern vom Bohrmann-Haus, bekamen die Geschichten detailreich und blutig ausgeschmückt in immer neuen, immer üppigeren Varianten serviert. Also zogen sie los, um sich das Haus anzusehen. Und es wirkte ja auch gruselig mit seinen verschnörkelten Mauern und den zu Fratzen umgeschmiedeten Wasserrinnen. Der verwilderte Garten sowie das rostige Eisengatter taten ein Übriges, um das Bohrmann-Haus als Spukgebäude erscheinen zu lassen. Zudem brach sich der Wind nur allzu oft in den alten Schindeln, fuhr durch die Zimmer und die Gitterstäbe des Zauns, so dass heulende, schaurige Laute entstanden. Zwar konnte man diese Geräusche erklären – aber wer wollte dies schon, wenn sie zu einem Geisterhaus passten? Als mit den 80er Jahren der Okkultismus eine Renaissance erlebte, geriet auch das Bohrmann-Haus in den Blickwinkel des allgemeinen und speziellen Interesses. Wissenschaftler aus Freiburg kamen, um sich das Gebäude anzusehen. Manche glaubten, merkwürdige Begebenheiten auszumachen, und andere waren letztlich davon überzeugt, urbanen Legenden aufgesessen zu sein. Abschließend beantwortet wurde die Frage, ob es sich bei diesem Gebäude um ein Spukhaus handelte, jedoch nie.