In ihren Augen lag ein halb amüsierter, halb verächtlicher Ausdruck. Sie verschränkte die Arme vor der Brust und sagte: "Du bist ein Feigling, George. In den ersten Tagen nach unserer Hochzeit habe ich es nicht wahrhaben wollen - aber ich habe einen Schwächling geheiratet." Er preßte die Lippen zu einem Strich zusammen und schwieg. Verlegen fuhr er sich mit der Hand über die Halbglatze, Hinter den getönten Gläsern seiner Nickelbrille senkten sich die Augenlider. George Griffin war achtundvierzig und damit zwanzig Jahre älter als seine Frau Romina. Sie war blond, sehr hübsch und alles in allem wie eine Filmschauspielerin beschaffen - etwa wie Sidney Rome. Ihr seidener Morgenmantel verfügte über einen tiefen Ausschnitt und zeichnete ihre Körperformen an den entscheidenden Stellen nach. Sie sah einfach hinreißend aus. "Du bist ein Waschlappen", sagte sie mit Nachdruck. "Warum beleidiget du mich?" "Ich habe Geräusche gehört", bemerkte sie schnippisch. Und ich verlange, daß du sofort nachsiehst, was hinter der Tür da ist." Griffin verzog das Gesicht. "Darling, dahinter liegt der überschwemmte Teil des Kellers. Der Makler und Ich, wir haben vor Abschluß des Kaufvertrages einen Blick hineingeworfen und nichts weiter als eine Menge Wasser gesehen." "Sieh trotzdem nach. Tu 's für mich - wenn du wenigstens ein bißchen Mumm in den Knochen hast." Er seufzte, suchte einen großen Schlüssel aus dem mitgebrachten Bund hervor und steckte ihn in dis alte, mit breiten eisernen Beschlägen versehene Tür. Sie waren allein in dem muffigen Kellergewölbe der bretonischen Wasserburg, und das Herz klopfte ihm bis in den Hals hinauf. Romina hatte recht: Angst peinigte ihn. Vor einem Monat hatte er auf Ihr Drängen hin das feuchte Gemäuer erstanden, das Gewölbe jedoch seither stets gemieden. "Worauf wartest du?' erkundigte sie sich, George Griffin drehte den Schlüssel und drückte gegen dis Tür. Sie knarrte erbärmlich.