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Commander Stan Corwell erstarrte. Seine steingrauen Augen verengten sich
zu schmalen Schlitzen. Unwillkürlich straffte sich sein hagerer
Körper, ruckte etwas nach vorn, als könnte der Mann so besser sehen.
Corwell war nicht der Typ, der sich so schnell verblüffen ließ.
Die Jahre in Vietnam hatten ihn hart gemacht, hatten ihn in eine unbarmherzige
Schule genommen, in der nur derjenige überlebte, der schneller war als
die anderen, der sich von nichts bluffen ließ und auch
Unwahrscheinlichkeiten sogleich als solche erkannte. Was hier aber geschah,
war mehr als nur unwahrscheinlich, war geradezu unheimlich, unfaßbar.
Wie von Geisterhand bewegt, glitten Schalter in andere Positionen, wurden
Tasten arretiert. Und das im dreifach abgesicherten Feuerleitcenter eines
superschnellen, kampfstarken Atom-Unterseebootes der US-Navy! Im gleichen
Moment, in dem Corwell erkannte, daß da etwas war, was die Schalter
bewegte, handelte er auch schon. Seine Rechte flog herab auf das Futteral,
in dem die schwere Dienstwaffe steckte.