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Armand Gauglis, von Beruf Totengräber, betrat den kleinen Friedhof
normalerweise nur tagsüber. Aber diesmal war er mit der Arbeit nicht
fertig geworden. Ein Flugzeug war auf einen Bauernhof gestürzt und
explodiert. Neun Tote lagen aufgebahrt in der kleinen Kapelle. Für das
Dorf war es eine furchtbare Katastrophe. Und für Armand Gauglis, der
noch die fast schon vorsintflutliche Arbeit mit dem Spaten schätzte
und von den kleinen Baggern nichts hielt, bedeutete es furchtbar viel Arbeit.
Er schuftete wie ein Irrer, um die Gräber in dem steinigen, schweren
Boden auszuheben, und trotzdem schaffte er es nicht ganz. Es war elf Uhr
abends und dunkel geworden, ehe er es bemerkt hatte. Wenn er arbeitete, sah
er zwischendurch kaum mal auf die Uhr. Nur seine kleine Sturmlaterne
brannte.