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"Für einen erfolgreichen Film würde ich sogar dem Teufel meine
Seele verkaufen!" stieß Carlos Mondega verzweifelt hervor und stürzte
den scharfen Whisky herunter. Mit einem Ruck schob er den Stapel Zeitschriften,
in denen der letzte Streifen, bei dem er Regie geführt hatte, verrissen
wurde, zur Seite, daß die Blätter raschelnd zu Boden fielen. "Wie
soll ich mit dem wenigen Geld, das sie mir zugestehen, gute Arbeit leisten?
Wenn ich die Möglichkeit hätte, dann würde ich einen Film
drehen, daß Hollywood kopfsteht. Und danach könnte der Teufel
meine Seele haben!" Drei schnelle Züge an der qualmenden Zigarre und
ein keuchendes Husten des schwergewichtigen Mexikaners, der zu dem
unübersehbaren Heer erfolgloser Regisseure gehörte, die hofften,
in den Studios von Hollywood berühmt zu werden.