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Seine Hand glich einer wächsernen Klaue. Jegliche Farbe war aus der
Haut gewichen. Die Gelenke der Finger schmerzten. Gicht? Altersverschleiß?
Er wusste es nicht. Das Netz aus Runzeln und Falten vermittelte ihm eine
Ahnung davon, wie sein Gesicht aussah. In Ermangelung eines Spiegels konnte
er es nur ertasten, doch die Jahre hatten die Furchen tief genug eingegraben,
dass er sie unter den Fingerspitzen spürte. Er fühlte sich, als
sei er neunzig. Dabei bist du noch nicht eimmal siebzig!, rief er sich ins
Gedächtnis zurück. Das Problem war nur, dass er bis vor wenigen
Augenblicken noch den Körper eines Mittdreißigers besessen hatte.
Doch dieser hatte in Sekundenschnelle alles nachgeholt, was die Quelle des
Lebens über Dekaden hinweg verhindert hatte. Professor Zamorra war ein
alter Mann!