Morgan Powell hob den Kopf und lauschte. Das Geräusch wiederholte sich.
Es schien drüben von den Schächten zu kommen ... Powell zwängte
sich hinter seinem Schreibtisch vor, auf dem die Bilanzen des letzten
Vierteljahres lagen, die ihn als reichen Mann auswiesen. Das
Bergbaugeschäft lohnte sich vor allen anderen, Kohle wurde in der ganzen
Welt gebraucht. Diese neuartigen Dampfmaschinen schluckten jede Menge davon,
und er konnte die ständig steigende Nachfrage befriedigen. Leider stockte
die Förderung jedoch seit kurzer Zeit. Unruhen erschütterten das
Land, in Manchester und Bolton war es zu regelrechten Aufständen gekommen.
Auch hier, in Carmarthen, schwoll die Unruhe von Tag zu Tag. Dies war zwar
bedenklich, aber Powell hatte keine Angst. Er war ein großer, bullig
wirkender Mann und konnte sich seiner Haut schon wehren, sollte es hart auf
hart gehen. Jeder, der in seinen Minen zu streiken versuchte, würde
erbarmungslos fliegen. Nichtsdestotrotz galt es vorsichtig zu sein. Auch
in unsicheren Zeiten hatte niemand nachts etwas in den Stollen zu suchen.
Powell packte sein Gewehr und trat hinaus in die Dunkelheit.